FF: Chapter 2 (english)

He was walking slow and cautiously. Leaving at every step his foot to get deeply sunk, with a sticky and wet sound, inside the mud that carpeted the path. Even acting so careful, more than once he found himself staggering and even putting one knee on the ground to avoid a painful fall. The worn cotton hood covering his head got completely soak long time ago, and he was feeling the water slipping from his hair through his forehead, dripping heavily from his nose, lips and chin. His clothes were a collage of indecipherable stains, and stank of sweat and blood. Nevertheless, he was smiling. It was an ugly and bitter smile, full of resentment. But it was a smile. And this was much more than he expected to get for himself so soon.

After all, he had achieved its objective. He was totally convinced that at the time nobody could follow him. The path he chose was impassable, and the local myths and legends were not doing any good on the morale of a guild as particularly superstitious as the militia used to be. If something more was needed to restrain the bellicose impulses of his pursuers, he took the trouble of decorate the beginning of the path with the corpses of the only company that had managed to catch him. He had not been kind, and was sure that the fauna of the region, attracted by the charming buffet, had not helped to ease the Dantesque picture.

He would prefer not to have it done, but he doesn’t regret it. They were three, and any of them was over twenty years. They had reached him spurred by the enthusiasm and determination typical of their youth. Qualities that, in these cases, it's known that always come with a generous dose of pride. The one that looked as the eldest, who proudly sported a scraggly beard, had put himself in the middle of the road, coming out sit on his saddle from behind some high bushes that flanked the route. Before he had time to make any decision, he heard behind him the steps of the other two guys. They were on foot, and both kept their arms folded across their chests in a pose of insulting superiority. One was small and scrawny. His skin was very pale, his hair very blond, and his eyes very cold. The other one was the complete antithesis. Tall, strong and tan, it held a mocking grin that allowed seeing his crooked and yellow teeth. Instinctively, they began to exchange mischievous glances, like foxes in a henhouse feeling the taste of their loot. They were trying to ensure that their human fence hadn't fissures through it's prey might slip away. From their inexperience, they didn't realize that this was not even a possibility he was thinking to assess. Finally, the horseman gave him a few words.

– You... Fremont, criminal scum. Bear in mind that at the first suspicious gesture you do, we will scatter your guts on the floor. Keep still and avoid us to get our hands dirty. – He said while he came down from his mount without taking his eyes off him. When he put his feet on the ground he drew the blade from his belt. The other two followed suit immediately –. There are other people more interested on stain theirs... I just want the prize.

– The prize? – Fremont frowned. Suddenly he realized that the swords were the only weapons they carried, and burst out laughing cynically –. Ahhh...! I see. Dad doesn't let you to play, uh? You want me to show Dad that you are old enough, right? Well, I'm sorry, but I think that you still need somebody to clean the shit in your ass... I hope you are able to catch the analogy...

– Shut up, asshole! – said the pale guy with his face suddenly redden with rage. His violent gestures deeply reminded the gestures of a spoilt child. His eyes burned with hatred.

– Xove, the zap-straps... tie his hands – said the eldest to the tanned guy. He still remained reasonably calm, but it was clear that the attitude shown by Fremont was starting to get him nervous, and he had a deep desire to get even with him because the comment.

– No zap-straps and shit! I will gutter this fucking clown right now! – proclaimed the pale starting to run with the blade in his hand.

Thereafter everything happened very fast. A round kick in full stomach to the running guy made him bend and open the mouth in a moan, a fact that Fremont took in advantage to draw a dagger from his boot and put it through his mouth into the throat, arising impetuous by the nape of the boy. Then he stole to the corpse his (now useless for him) sword, throwing it against the tanned guy, who kept paralyzed and had suddenly turned pale. The blow threw him back with violence. Half a heartbeat later was lying on the ground, with his face turned into an unrecognizable bloody pulp where the blade remained embedded bias.

Finding himself alone, the scraggly beard guy dropped his two-handed sword, turned around, and began to run trying to catch up his horse. It was in vain. The sound of a dry explosion, and a second later he was crawling on the waterlogged ground, howling in pain while Fremont was approaching him holding a smoking revolver model Hastings Cobra .44.

– Do you know what it takes to get a forty-four cartridge like the one you have in your gut? Let's say that... right now is the most valuable thing you got. But don't worry, I will settle your debt taking your Arabian mare and your iron. And don't worry about the pain either... I estimate that in about two hours you won't feel any.

Hear some stifled sobs make him come back from his reverie. When he raised his head he found surprisingly with a shadowy form lying in the middle of the path. The deep darkness of the night didn't allow discerning details, but was undoubtedly a woman voice.

FF: Capítulo 2 (español)

Caminaba despacio y cautelosamente. Dejaba que a cada paso el pie se le hundiese profundamente con un sonido húmedo viscoso en el espeso fango que alfombraba el camino. Aún así, en más de una ocasión se encontró tambaleándose e incluso apoyando una rodilla en el suelo para prevenir una caída estrepitosa. La desgastada capucha de algodón que le cubría la cabeza hacía tiempo que había calado completamente y notaba el agua escurrirle desde el cabello por la frente, goteando abundantemente desde la nariz, labios y barbilla. Sus ropas eran un collage de manchas indescifrables y apestaban a sudor y a sangre. Pese a todo, se sonreía. Era una sonrisa fea y ácida, cargada de resentimiento. Pero era una sonrisa. Y eso era mucho más de lo que esperaba llegar a conseguir para sí mismo tan pronto.

Al fin y al cabo, había logrado su objetivo. Estaba convencido de que en esos momentos nadie podía seguirle. El camino elegido era intransitable, y los mitos y leyendas locales no hacían ningún bien sobre la moral de un gremio tan particularmente supersticioso como era el de la milicia llana. Si hacía falta algo más para refrenar los ímpetus belicosos de sus perseguidores, se había molestado en ornamentar el comienzo de la senda con los cadáveres de la única mesnada que había conseguido darle alcance. Él no había sido delicado, y estaba seguro de que la fauna de la región, atraída por el sugestivo buffet, no había contribuido a suavizar la dantesca estampa.

Preferiría no tener que haberlo hecho, pero no lo lamentaba. Ellos eran tres, y ninguno pasaba de los veinte años. Le habían alcanzado espoleados por el entusiasmo y determinación propios de su juventud. Cualidades que en estos casos bien es sabido que siempre vienen acompañadas de una generosa dosis de soberbia. El que resultó ser el mayor, que lucía orgulloso una rala barba mal cuidada, se le había cruzado en medio del camino saliendo sobre su montura de detrás de unos altos matorrales que flanqueaban la ruta. Antes de que le diese tiempo a tomar determinación alguna, escuchó detrás de sí los pasos de los otros dos. Iban a pie, y ambos mantenían los brazos cruzados sobre su pecho en una pose de insultante superioridad. Uno de ellos era pequeño y esmirriado. Tenía la tez muy pálida, el cabello muy rubio y la mirada muy fría. El otro era la total antítesis. Alto, fuerte y bronceado, dejaba entrever a través de su mueca socarrona unos muy escasos y torcidos dientes amarillos. Instintivamente empezaron a intercambiarse miradas pícaras, como zorros infiltrados en un gallinero que ya se relamen por el festín que les espera. Trataban de asegurarse que su cerco no dejaba fisuras a través de las que su presa pudiese escabullirse. Desde su inexperiencia no se percataron que esa no era una posibilidad que él pensase evaluar. Por fin el jinete le dedicó unas palabras.

– Tú… Fremont, escoria criminal. Ten claro que al primer mal gesto te desparramamos las tripas de un tajo. Estate quietecito y evítanos tener que mancharnos las manos. – dijo mientras se bajaba de la montura sin quitarle ojo de encima. Al poner los pies en tierra desenvainó la hoja que llevaba al cinto. Los otros dos le imitaron inmediatamente –. Ya se las mancharán otros con más interés en ello… a mí sólo me interesa el premio.

– ¿El premio? – Fremont frunció el ceño. Repentinamente se dio cuenta de que las espadas eran las únicas armas que llevaban, y estalló en una carcajada cínica –. ¡Ahhh…! Ya veo, papá no os deja jugar con pistolas todavía, ¿eh? Me queréis para demostrar a papá que ya sois mayores, ¿no? Pues me temo que todavía van a tener que limpiaros un tiempo la mierda del culito… espero que entendáis la analogía…

– ¡Cierra el pico, gilipollas! – dijo el pálido enrojeciendo súbitamente de rabia. Sus aspavientos recordaban profundamente a los de un chiquillo caprichoso. Sus ojos ardían de odio.

– Las bridas Xove, átale las manos – le pidió el mayor al moreno. Se mantenía aún razonablemente sereno, pero se notaba que la actitud de Fremont le empezaba a poner nervioso y bullía de ganas de resarcirse del comentario.

– ¡Ni bridas ni mierdas! ¡A este payaso yo lo destripo ya mismo! – proclamó de nuevo el pálido lanzándose a la carrera con el filo en la mano.

Luego todo pasó muy deprisa. Una patada a la media vuelta en pleno estómago al que iba en carrera le hizo doblarse y abrir la boca en un gemido, circunstancia que Fremont aprovechó bien para sacar de la caña de la bota un estilete que le metió por la boca hasta la garganta, surgiendo de forma impetuosa el filo por la nuca del muchacho. Al ya cadáver le arrebató la ya para él inservible espada y la lanzó contra el moreno, que permanecía inmóvil y había perdido súbitamente gran parte del color. El impacto le lanzó violentamente hacia atrás. Medio latido de corazón después yacía en el suelo con la cara convertida en una irreconocible masa sanguinolenta donde la hoja permanecía incrustada al bies.

Al verse solo, el de las barbas ralas dejó caer su mandoble y se dio la vuelta, tratando de alcanzar el caballo. En vano. El sonido de un estallido seco y en un segundo estaba arrastrándose por el suelo encharcado, aullando de dolor mientras Fremont se acercaba despacio sosteniendo un humeante revólver Hastings Cobra .44.

– ¿Sabes lo que cuesta conseguir un cartucho del cuarenta y cuatro como el que tienes en las tripas? Digamos que, ahora mismo… es lo de más valor que llevas encima. Pero no te preocupes, doy por saldada la deuda con tu yegua mora y tu hierro. Y no te preocupes por el dolor… calculo que en un par de horas ya no sentirás ninguno.

Unos sollozos ahogados le hicieron volver de su ensimismamiento. Al levantar la vista se encontró con sorpresa con una figura tendida en mitad del camino. La profunda oscuridad de la noche no permitía discernir detalles, pero la voz era indefectiblemente de mujer.

FF: Chapter 1 (english)

Selina Aramar put her hand on her right toe once again. Like the previous five times, she couldn't avoid a grimace of pain when the tips of her fingers brushed her ankle, but this time even a tear escaped from her eye by the corner flowing fast over her cheek and getting lost plunging from her chin. She didn't need more confirmations, since the beginning she was convinced it was broken, but she didn't know what to do. The pain clouded her reason and avoided her from thinking clearly.

– Shit! Fucking crap! – she shouted in the eerily silent darkness. She felt much more helpless and frightened than angry, but she tried to sound rude and violent to boost her bravery. It didn't work. Suddenly, she broke in sobs accompanying the sound of the crickets in a melancholic orchestra. Then she heard it.

Steps. Crack of rotten branches and gashing of gravel. Rustle of leaves and the rhythmic sound, almost musical, of horse's hooves. She stopped whining. She felt the fear paralyzing her as a fist blowing her stomach, and then the adrenaline rush pumping in the bloodstream and returning some of her lost lucidity. For a moment she forgot the pain, but the sudden movement driven by the survival instinct instantly recalled it to her as a electrifying stab of pain spreading along her leg coming up to the thigh. She tried to crawl, at the beginning using her elbows, then leaning on his forearms, and at the ending embedding her fingers in the floor, scratching the wet mix of gravel and mud. She had barely moved two meters and had at least another six to reach the embankment covered by chestnut trees and ferns that she wanted to use as hideout… and the steps sounded too close. She noticed the hollow pattering of the mount at the walk only a few meters in the dark.

– Trackers... those sons of a bitch will stab me like a watermelon and they will decorate the path with my innards. – muttered to herself. She reproached herself not had realized about it before, being always so careful, so alert. – How couldn't I not hear them? They are noisier than a fucking saucepan hawker! Pah, the quagmire muffled the noise from those bastards... the damn rain. – she tried to execuse herself. But she knew that she was just deceiving herself. After all, in Estuvert was always raining. But she was just too proud to admit that she was too scared to pay attention to anything.

Finally, she gave up. She lay down on her back, extended in the middle of the path, resigned. She felt the raindrops on her face and the damp on the track soaking her ripped clothes to the bone. The shadows slowly revealed the blurred form of a man walking along with her beast, holding firmly the reins. Selina felt her lips trembling, doubting the expression to show, and her eyelids barely retaining a sea of tears about to overflow.

FF: Capítulo 1 (español)

Selina Aramar se llevó una vez más la mano al tobillo derecho. Como las cinco veces anteriores no pudo evitar la mueca de dolor que se dibujó en su cara con el simple roce de las yemas de los dedos, aunque en esta ocasión además una lágrima se le escapó por el rabillo del ojo fluyendo rápida sobre su mejilla hasta perderse precipitándose desde su mentón. No necesitaba más confirmaciones, desde el principio se convenció de que estaba roto, pero no sabía qué hacer. El dolor le nublaba la razón y le impedía pensar con claridad.

– ¡Mierda, joder! ¡Puta mierda! – gritó en la inquietantemente silenciosa oscuridad. Se sentía mucho más impotente y asustada que enfadada, pero intentó sonar ruda e impetuosa para darse valor. No funcionó. Repentinamente estalló en ahogados sollozos que acompañaban a los grillos en una orquesta melancólica. Entonces lo escuchó.

Pasos. Crujir de ramas podridas y gravilla. Remover de hojas y el sonido rítmico, casi musical, de los cascos de un caballo. Dejó de lloriquear. Sintió el miedo como un puño en el estómago paralizarla por unos segundos y acto seguido la adrenalina disparándosele en el torrente sanguíneo y devolviéndole parte de la lucidez perdida. Por un momento olvidó el dolor, pero el repentino movimiento impulsado por el instinto de supervivencia se lo recordó al instante a modo de electrizante punzada que le recorrió la pierna hasta el muslo. Intentó arrastrarse ayudándose primero de codos primero, luego apoyándose sobre los antebrazos para acabar incrustar los dedos en el suelo, arañando la mezcla húmeda de gravilla tierra. Apenas se había movido un par de metros y le quedaban al menos otros seis hasta llegar al terraplén protegido de helechos y castaños que quería usar como escondite… y los pasos sonaban ya muy cerca. Percibía el repiqueteo hueco de la montura desplazándose al paso a pocos metros en la oscuridad.

– Rastreadores… esos hijos de puta me rajarán como a una sandía y decorarán el camino con mis tripas – murmuró para sí misma. Se reprochó mentalmente no haberse apercibido antes, ella siempre tan alerta, tan atenta –. ¿Cómo no pude escucharlos? ¡Si son más escandalosos que unos putos vendedores de cacerolas ambulantes! Bah, el jodido barrizal amortiguó el escándalo de esos cabrones... la maldita lluvia – trató de excusarse. Pero sabía que se engañaba a sí misma. Al fin y al cabo, en Estuvert siempre llovía. Simplemente era demasiado orgullosa como para reconocer que estaba demasiado asustada para prestar atención a nada.

Finalmente se rindió. Se tumbó extendida boca arriba en medio del camino, resignada. Sintiendo las gotas de lluvia sobre el rostro y la humedad del camino calarle la desgajada ropa hasta los huesos. De las sombras asomó despacio la difusa figura de un hombre que caminaba junto a su bestia sujetando las riendas en corto. Selina sintió sus labios temblorosos no sabiendo que mueca representar, y sus párpados sosteniendo a duras penas un mar de lágrimas a punto de desbordarse.

Fantasy Forward

Bueno, quien me conoce un poco sabe que soy una persona con demasiadas inquietudes para la perseverancia disponible. Me gusta hacer de todo, y precisamente por ello me cuesta concentrarme en una sola cosa. Sin embargo, una cosa que vengo haciendo con bastante regularidad desde hace ya bastantes años es escribir. Me gusta, me relaja, y me resulta más natural y menos arduo que otros "hobbies creativos". Por eso me he sorprendido últimamente dándome cuenta lo abandonado que lo tenía.

Por otra parte, últimamente por motivos que no vienen al caso he recuperado mi interés por el lenguaje de Shakespeare. Por aprenderlo en mayor profundidad, entenderlo con naturalidad y expresarme fluídamente de forma rica y, evidentemente, correcta. Ya va siendo hora de superar ese "nivel medio" del que presume todo español que se precie en su currículum. Quiero dejar de sentir las ataduras que impiden hablar con la libertad que se muestra en la lengua materna. Evitar que se produzca esa desagradable sensación de reiteración y reutilización de las mismas construcciones y expresiones hasta la extenuación. En resumen: hablar inglés bien, coño.

Por eso me he decidido a juntar las dos cosas en un ejercicio. Voy a escribir una historia de fantasía... y voy a traducirla al inglés. Así mato una puta bandada de un solo tiro. Por un lado hago ejercicio de imaginación, por otro de gramática y ortografía castellana, y para colmo practico el idioma de los británicos. Y para hacerlo me voy a decidir a saltarme a la torera la principal norma que todo autor que se precie debe tener como premisa: saber a donde vas. Yo no tengo ni puñetera idea de a donde va a ir. Voy a tirar pa'lante. A improvisar. Por eso se me acaba de ocurrir, a falta de mejor título, etiquetarlo todo bajo el nombre Fantasy Forward (uséase: fantasía pa'lante).

La periodicidad es indeterminada, pero por mi propio bien procuraré ser aplicado. Lo mismo pasa, como era de esperar por la condición inicial impuesta, con la duración. Veremos cuantas entradas me dura la tontería.

Mañana empiezo :)

Veletas ("Dart Flights") artesanales

Hace unos días, paseando por los pasillos de un conocido centro comercial me topé de narices con uno de esos chismes que te tienen el poder de atraerte hacia ellos con sus cantos de sirena, invitándote a que te atrevas a manosear su embalaje mientras con una leve sonrisa dibujada en los labios fantaseas con las posibilidades de diversión que le podrías sacar...

...pero decidí dejar los condones en su sitio y dedicar mi dinero a algo más productivo para mi actual vida de retiro espiritual involuntario. Como una diana. Sí, una diana estaría bien. Y si fuera electrónica ya sería la repanocha. Y allí mismo ante mis ojos se exhibían dos alternativas de diferente tamaño. Con la inicial idea de comprobar cual de las dos se adaptaría mejor a mis necesidades cogí la mayor para acto seguido fijarme en el precio. Una vez mentada la progenitora del artilugio la volví a depositar cuidadosamente en la balda donde la había cogido. Me atreví a coger la segunda... y ahí el precio me resultó infinitamente más razonable. Débil, como la carne de la que estoy hecho (y que generosamente ofrezco a toda muchacha de turgentes fibras interesada en probarlas), no pude sino sucumbir ante el principal pilar que sostiene el sistema capitalista: los caprichines.

Con una sonrisilla de infante ilusionado y satisfecho, la llevé a casa debajo del brazo.Y así empezó el pique. Y las partidas encadenadas. Y el tener que compartir los dardos constantemente porque la diana sólo viene con dos juegos y las partidas son de tres jugadores. Entonces recordé que yo ya había tenido una diana (de las corrientes, no electrónica), y muy probablemente algún dardo todavía rondaría por entre los cajones. Aparecer, aparecieron... pero como veteranos de guerra mutilados: puntas dobladas y sin veletas. Pero como soy hombre de recursos, me remangué (metafóricamente, porque con este calor cualquiera se pone manga larga...) y me puse manos a la obra.

El primer problema es que las puntas de repuesto de la diana eran de rosca más gruesa que la de los barriletes de los dardos viejos. No problemo. Un poco de lija fina y... ¡como un guante! Pero aún quedaba el problema principal: sin veleta, al lanzar el dardo es como tirar un palo a un perro, sale volando dando vueltas como recién salido de la mano de un lanzador de cuchillos.

Me puse a pensar un poco (pensar == buscar por internet si alguien ya ha hecho lo que necesitas), y encontré una alternativa bastante básica, pero que parecía aceptable. Estaba convencido de que pegar varios papeles sueltos para hacer la veleta era una guarrada, pero esta solución consistía en conseguir la veleta doblando un papel de 4x4 cm. No obstante el diseño final era muy pobre... demasiado básico. Pero como la idea era buena, la tomé como base para mi diseño. Una vez elegida la forma y dibujado el desarrollo, el resultado de la plantilla fué el que esquema que dejo a continuación, por si le pudiera servir de ayuda a alguien.



Sólo quedaba ponerle un bonito diseño (en mi caso los "cuernos" del heavy entre unas alas netras y tras una banda flotante con mi nombre) e imprimir en papel de 120gr. Plastificar con forro adhesivo para libros, recortar y doblar "en monte" por las marcas grises continuas y "en valle" por las punteadas (obviamente esas marcas no las imprimí, son únicamente para el esquema explicativo). Aplicar un poquito de pegamento para papel en los bordes de la figura por el dorso y... voilà, unos dart flights artesanales, personalizados y bastante resultones. Testimonio gráfico a continuación :)

Yo tenía un blog...

Es una de las frases que más me vienen a la cabeza últimamente... "Yo tenía un blog". Y con ella me viene a la cabeza todo el tiempo ha pasado desde que un día decidí probar suerte y escribir algo medianamente coherente que fuera visible y accesible para todo aquel que quisiera verlo. Y la experiencia me gustó.

Tras ello vino une época incluso en la que me lo tomé en serio. O al menos todo lo serio que se puede tomar uno el tratar de hacer humor. Escribí una serie de ¿monólogos? con cierta regularidad de los que me siento satisfecho (orgulloso me parece demasiado decir, sobre todo releyéndolos años después), y que me permitieron recibir algunas felicitaciones de personas anónimas, ajenas a mi entorno. No muchas evidentemente, pero las suficientes como para sentir la agradable sensación de que a alguien considera divertido algo que has hecho con tal fin.

Después de eso me dí cuenta que la constancia y el esfuerzo que me requería llevar a cabo esos textos estaban consiguiendo que perdiese mi afición por ello, así que decidí cambiar de objetivo. Pasé a usar el blog como vía de escape... una columna de opinión donde expresar mis sentimientos y opiniones, mis decepciones, mi alegría o mi más profunda indignación. Y todo ello intercalado con la constante de publicar dibujos de cosecha propia ocasionalmente.

Y precisamente esa afición que me acompaña desde niño por dibujar (¡o por intentarlo!) me llevó a empezar a dibujar alguna tira cómica non sequitur, e incluso plantearme la idea de hacer un comic completo, con una historia entera a desarrollar en episodios. Sin embargo, cada vez que intento dimensionar el esfuerzo que conllevaría me doy cuenta que no es una golosina con la que saciar el capricho de una tarde tonta de domingo. Me topo con la realidad del trabajo necesario para llevarlo a buen puerto y postergo indefinidamente la decisión final de si intentarlo por no querer creérmelo del todo... por si en algún momento la evaluación acaba determinando que ese esfuerzo me compensaría.

Y así llegamos al dia de hoy, donde cumplen ocho meses desde que publiqué mi última entrada. Última entrada que ya había sido bastante descafeinada. ¿Y entonces? ¿Qué pasa? Pasa que llevo un tiempo que me noto dando bandazos como un niño caprichoso, no acabando de decidir donde quiero invertir mis esfuerzos. Queriendo abarcar mucho, y por ende, apretando poco. Y desaprovechando y derrochando ese bien cada vez más escaso y más valioso que es el tiempo.

No obstante, no he estado de brazos cruzados todo este tiempo. Pese a todo, he empezado a hacer cosas que quería hacer y de las que espero empezar a ver resultados pronto. Y he hecho propósito de recuperar viejos y saludables hábitos descuidados, como puede ser volver a escribir con cierta regularidad. No sé sobre qué, pero ya va siendo hora de recuperar la capacidad de improvisación que antes explotaba tanto. Hay que ponerse manos a la obra...